Once
Al fin y al cabo todo termina por aburrir. Ella sentada al otro lado de la mesa asentía con la cabeza por reflejo mientras su mano izquierda buscaba con desesperación el enésimo cigarrillo dentro del bolsillo del sobretodo. Afuera la locura era la de siempre, el trajín del llegar a ninguna parte se sentía en el aire. Hubiese dado lo mismo desfigurarle la cara de un golpe o quitarle suavemente el flequillo de la frente, todo siempre daba lo mismo. La farsa del sexo desenfrenado, las simulaciones de violación o las escapadas en lugares públicos, ya nada tenia el sabor de antes. Igual no era eso lo que te impregnaba la lengua con ese sabor seco. Era la maldita esperanza, la puta posibilidad latente del qué habría pasado si. ¡No tenés huevos! te repetías hasta el hartazgo. Los mismos huevos que no tuviste para apretar el gatillo después de tener el caño frio de la .45 en la boca por media hora. Pero hasta ese morboso ejercicio había aburrido.
